Comme une série de pointillés qui se suivent. Et se brouillent derrière les yeux à demi-clos. La fatigue et le vent qui fait voleter la jupe et la rabat sur les cuisses, la bibliothèque et les écouteurs dans les oreilles. Je tire sur mes yeux pour lire...

Je déteste que tu me manques, je déteste hésiter à aller chez toi au lieu de rentrer chez moi, je déteste être heureuse de changer d'avis, je déteste avoir envie de faire des choses pour te faire plaisir, je déteste songer aux jours prochains en t'imaginant...